Русская поэзия | Юрий Фанкин

Юрий Фанкин

 
 
ФАНКИН Юрий Александрович родился в 1940 году в деревне Крюковка Рязанской (ныне Липецкой) области. Закончил историко-филологический факультет Муромского педагогического института. Работал в школе учителем истории, преподавал русский язык и литературу в медицинском училище, был сотрудником газеты «Муромский рабочий». Литературным творчеством начал заниматься в студенческие годы. Стихотворения печатались в областной газете «Призыв» и « Комсомольской искре», в сборнике «Рукопожатие». Первые рассказы были опубликованы в журнале «Наш современник» в 1978 году. Автор исторических романов «Осуждение Сократа» и «Императорские игры», повестей «Городушки», «День поминанья и свадьбы», «Очищение огнём», «Неразлучённые. Сказ о муромских святых Петре и Февронии», «Прощай, лес, прощай дуброва!», «Межа». Лауреат литературных премий имени Андрея Платонова и Владимира Солоухина. Живёт в Муроме.
 

  Изба
Какой туман
Русское поле
 

ИЗБА

Живёт в деревне по-бобыльи
Ещё не старая изба,
Поблёкла от дорожной пыли
В цветных наличниках резьба.

Калитка по рукам тоскует,
Озябла печка без тепла,
На крыше голубь не воркует,
Ступеньки осень замела.

И в октябре терновник рослый
У птиц озябших на виду,
Как фиолетовые слёзы,
Роняет ягоды в саду.

Живёт изба без песен новых,
Всё ждёт, глядит во все концы,
И на углах её сосновых,
Как пальцы, сцеплены венцы.




КАКОЙ ТУМАН

Какой туман над поймами клубится,
Луга и лес в серебряной пыли,
В таком тумане можно заблудиться,
В таком тумане тонут корабли.
Отволгла за ночь конская подпруга,
Застыла в жёстком стремени нога,
В таком тумане тёплый голос друга
Похож на клёкот старого врага.
В таком тумане можно хазарянку
Расцеловать как любушку жену,
Здесь так легко затеять перебранку
И на рассвете покориться сну.
Не делай, друг, отчаянного взмаха,
Не жмись к давно погасшему костру,
Пусть тяжело, как мокрые рубахи,
Колышутся знамёна на ветру.
Лишь острый меч да общие молитвы,
Соединясь, преодолеют зло.
Князь, не спеши, ещё не время битвы,
Ещё над полем солнце не взошло.




РУССКОЕ ПОЛЕ

В том краю, где почту не приносят
И дома заброшенные сплошь,
Близ лугов, которые не косят,
Поднялась, заколосилась рожь,
Заиграла светлою волною.
Но кого благодарить за труд?
Эту рожь не сеяли весною
И к зиме теперь не уберут.
Под дождём и знойным обогревом
Сохранило поле древний род,
Золотые зёрна самосевом
Прорастают уж который год.
Измельчал когда-то добрый колос,
Извалялся в росах и пыли.
Это поле как укор и голос
Отлучённой от людей земли.